Identikit

Nunca creyó que iban a tener problemas en el viaje. Es más, tenía pensado llegar al Chocón a la madrugada. Estaba medio somnoliento, la cena y el vino le habian hecho efecto. Pero era un vino alegre, se había encontrado con Juan después de mucho tiempo y era el mismo de siempre. La energía, la bondad y la poesía siempre presentes en su hablar y su mirada. Estaba contento porque porque Silvia y Juan hicieron buenas migas. No podía ser de otra manera -pensó Edgardo-, Silvia cautivaba a todo el mundo y Juan era inteligente y sensible. Juan les dió unos pesos por si las putas y la dirección de una amiga para que los recomendara en algún trabajo. Habían estado un par de días de peñas, guitarreadas, política y poesía. Iban a ser inolvidables, nunca imaginó cuánto de verdad.

Cuando Silvia puso un pié en el estribo del ómnibus, una mano la tiró hacia abajo. Usted no viaja! Al tiempo que otros ponían a Edgardo contra la pared y le dijo que estaban detenidos. Por qué? Qué hicimos? No se preocupe! Edgardo pensó que era policía, aunque estaba de civil. Los esposaron y los llevaron a la jefatura, con un hermetismo que metía miedo. Nadie les daba ninguna explicación. Solo los metieron en calabozos distintos y no se podían ver. Edgardo caminó toda la noche en ese universo de cuatro rejas y una pared y Silvia se durmió cansada de llorar.

En la madrugada lo sacaron a él y lo llevaron a la oficina del comisario. Sin decirle nada lo desnudaron, lo midieron y pesaron. Luego lo pusieron de frente al comisario. Nombre y apellido? Luis Edgardo Vallejos Edad?<> 19 años<>Qué están haciendo en Santa Rosa?<>Estamos de paso<>Hacia donde se dirijen?<>Vamos al Chocón!<>De qué trabajan?<> Y de qué viven?<>Vamos a buscar trabajo en la construcción de la presa! <> Ahá! (pensó el oficial) Oficío<>Busco trabajo de cualquier cosa! en realidad soy chofer, pero si no hay de eso aunque sea de peón. <>Ahá (y se queda pensando)YYYY... de dónde vienen?<> De Buenos Aires.<> Ahá! Y aquí tienen conocidos?<> Si<>Dígame quién los conoce!<>Es necesario?<>Di ga me quien los co no ce Carajo!<>Juan Aldo Manzano<> A si? Así que Manzano los conoce! Y desde cuándo conoce a Manzano?<>Hace mas o menos 5 años<>Nada de mas o menos. Cuánto!<>Bueno, 5 años<>Y de donde lo conoces?<>Él estuvo de visita en la casa de mi abuela. En Tucumán.<>Vós sos de Tucumán?<>Si<>No serás zurdito, vos? No?<>Cómo?<>Te digo! No serás zurdo?<>No le entiendo<>Comunista!<>Para nada. Igual... aquí se puede tener alguna idea?<>Cómo?<>Nada. No dije nada<>Che! Contáme! Como se llamaba tu viejo.<>Vallejos<>Me estás cargando?<>Félix Edgardo Vallejos<>Y tu vieja?<>Eusebia Rosa<>El apellido!<>Eusebia Rosa Santucho<>Y sos pariente del otro?<>De quien?<>De Mario Roberto boludo! Vos me entendés!<>No!<>Bueno, por ahora terminamos! (a un agente) llévelo al calabozo!<>Nos van a largar?<>Sin novedad todavía! No tenemos tu prontuario. Ya te vas a enterar.

Interrogatorios similares a éste se hicieron rutinarios todos los días cada 6 horas. Y siempre con las mismas características. En los pasillos se cruzaaban con otro agente que la traía a Silvia, pero no los dejaban ni acercarse a medio metro. Menos hablar entre ellos. Edgardo pensaba que a ella le estaban haciendo lo mismo y nunca dejo de temer por ella. Sábado, Domingo, Lunes, Martes, Miércoles, Jueves, Viernes y Sábado. Parecía una historia de nunca acabar. Edgardo imaginó que ahí entregaron la rosqueta y se dió por vencido, tanto que ya no preguntaba nada. De repente el Sábado al mediodía los llevaron juntos a la oficina del comisario y les dijeron que se iban. Que estaban libres. Les devolvieron sus efectos personales y los largaron.

Fuera ya de la jefatura, lo primero que hizo Edgardo fué llamar a Juan para contarle lo que les pasó. Y quedaron en encontrarse en un café cercano a la terminal de ómnibus. Tomando un café, todavía angustiados, vieron entrar a Juán que cuando entró tiró un diario abierto sobre la mesa.

<>Leé! (le dijo a Edgardo)

Y Edgardo leyó:

"Dos detenidos por el asalto a la estación Shell de Catriló. Se trata de Luis Edgardo Valcejo y Silvia Amelia Lamestri. Pareja que fué detenida en la estación terminal de ómnibus al memento que intentaban abordar una unidad de la empresa El Petroleo el sábado ppdo. Fueron alojados en dependenccias de la Superintendencia de Seguridad Federal de la provincia hasta la noche de ayer, en virtud de que el identikit de una de las mujeres de la banda que asaltó a la estación de servicio era similar a la mencionada. Se libraron acciones durante la semana para recabar información sobre los antecedentes de ambos y se deerminó que no tienen prontuario activo.
De todos modos, el fundamento de su liberación fué que la misma banda de delincuentes que asaltó la estación de servicio, asaltó hoy (por ayer) la sucursal General Pico del Banco de la Nación Argentina."

<>Así que fué por un puto dibujo! (se miraron los tres sonrientes)

Y luego fueron a tomar el ómnibus en la terminal.


Ésta historia es real. Lógicamente que los nombres de los protagonistas fueron cambiados por razones obvias y cualquier similitud con personas físicas es mera casualidad.

Pintura de Gaza

a todos los que mueren mutilados

por los efectos de las armas químicas

in memorian

En el mar de sal se ha caído la luna
y le duelen espejos que huyen a la sombra
se han tornado desiertos todos los parajes
y no hay alimento ni para el recuerdo
los rostros de los hombres
devienen de la muerte
donde no hay compasión
el hombre es un extraño animal en el desierto
su piel endurece
y más aún su alma
es capáz de inventar
hasta la forma mas refinada de matar
esquirlas que explotan en el sur de sus cuerpos
desintegran sus miembros
se descubren de pronto muñecos destrozados
sin pies o sin manos
solo ven las miradas y los gritos
de quienes quieren salvarlos
pero no hay salvación
la sangre está podrida
y no hay nada que pueda parar las hemorragias
no se quién ni porque habrá dicho su orden
pero esto es evidente
el hombre se suicida lentamente en la noche
como testigo
la luna

Empanadas, incendio y palos

Era fines de los 60, no distingo el año. Lo que sí recuerdo con claridad es que ése día se había incendiado Atorrasagasti, Piazza y Cía; que estaba en la calle Bartolomé Mitre.

Teníamos la costumbre de pasar unos momentos en Los Salteños, un pequeño Bar en la calle Sarmiento al 1100, donde la noche empezaba con un café, luego empanadas y vino. Era un boliche donde se guitarreaba, añoreando el fin de las dictaduras. Generalmente las reuniones duraban hasta la madrugada, pero esa noche nos fuimos temprano, a eso de las dos de la mañana. Al llegar a Talcahuano, había un cordón policial. No se puede pasar nos dijeron, a lo que yo respondí diciéndoles que vivíamos en Rivadavia al 1500, y les pregunté cómo hacía para llegar a mi casa, mostrándoles mis bolsos de trabajo (yo me dedicaba a la venta casa por casa). El oficial me dijo que, en ese caso siguiera por Talcahuano hasta Avda. de Mayo, diera la vuelta a la manzana e ingresara a Rivadavia por Uruguay. Nos disponíamos a seguir al pié de la letra sus instrucciones y llegamos a la mitad de la cuadra por Talcahuano, cuando de pronto aparecieron dos milicos de la Guardia de Infantería con sus garrotes de asalto y nos lo pusieron sobre el pecho.
.- No se puede pasar! -nos dijeron-
.- Pero escuchemé! - intenté hablar-
.- No se puede pasar! -gritó el milico pegándole con el palo al pecho de ella-
.- Qué hace! -grité intentando agarrarlo-
A partir de ese momento me levantaron entre dos, a ella la arrastraban otros dos que aparecieron de no sé donde, y nos llevaron pegándonos más o menos cuatro cuadras, hasta que se toparon con un oficial.
.- Qué pasa aquí?! -gritó el oficial-
.- Éste es un machito! -dijo el milico-
Entre los ayes de los golpes y la imágen de mi compañera casi desfalleciente, le expliqué la situación al oficial, a lo que el contestó.
.- Bueno... váyase a su casa! Pero acuérdese bien! Cuando la policía pide algo no es un pedido! Es una órden!
Y nos dejó ir.
A las cuatro horas todavía estábamos en el hospital.

Y pensar que todo era por un incendio!


He contado esto como para que los jóvenes de hoy se den cuenta de cómo era la época de las dictaduras y se den cuenta del valor que significa vivir en libertad, con un sistema de gobierno democrático en donde, independiente de los conflictos, se respetan las libertades individuales garantizadas por la Constitución Nacional. Cosa que no se debe perder en haras de ninguna aventura revolucionaria como se intenta en la actualidad. Ojo con los regímenes que se tildan de progresistas (Chávez, Morales, Castro), que lo único que hacen es perpetuar en el poder a un grupo de facinerosos ignorantes y ladrones.

60 años

No se dice pronto 60 años. Se reflexiona cada uno de ellos.No es lo mismo que decir 16, cuando conocí a mi primera mujer (25) y comencé un tanto abruptamente a saborear el amor. Un amor un tanto atormentado, dulce y tortuoso que duró 9 años, hasta que, como dice Prevert en Les Feuilles Mortes, "imperceptiblemente, sin hacer ruido, se borró en el mar de las arenas blancas". En aquel tiempo, era un adolescente idealista que pensaba que cambiar el mundo era posible y necesario. Pero la vida se encargó de cambiarme. Como soy un hombre simple y no me acomodaba con la soledad, a mis 25 años llegó ella, mi segunda mujer, que talvez haya sido la más efímera, y por lo tanto la más fugáz. Un encantamiento que duró dos años, hasta que un viento del norte se la llevó a otros mares. Luego vinieron 23 años, unos cuantos meses y otros tantos dias de un matrimonio que estaba "anunciado" desde sus comienzos. Y los hijos. Pero lo que estuvo anunciado fué su final, no su comienzo, que parecía brillante. Me encontré de repente "chupando un palito sentado sobre una calabaza". Y después, diez años de soledad, un poco por la fuerza y otro tanto por elección. Hoy estreno mi sexagésimo año, ya ahora soy testigo de la desintegración progresiva de la vida de mi madre, asisto a mi propia desintegración, y me dedico a escribir, en un intento constante de revivir el pasado. Lo que no es una mala idea, ya que es como la vida, en concepto, una hermosa manera de perder el tiempo.
Es verdad, no soy el mismo, no me queda nada del idealismo de antaño. Me pesa este tiempo. Pero no se trata de ello, sino las duras huellas que dejó en mí la vida.

Cosa´e mandinga

Al viaje lo habían hecho un millón de veces, y generalmente iban dormidos, porque la rutina de ellos era cumplir las horas de trabajo, encontrarse, cenar, café en El Estaño, La Paz o El Farolito, y largas conversaciones con los amigos. Nunca emprendían la vuelta antes de las dos de la mañana. Ella era contact-woman de una agencia de publicidad muy importante y él vendedor de cursos audio-visuales para aprender inglés. Los dos ganaban muy bien y de verdad tenían un buen pasar, cosa que el tiempo dedicado al ocio lo empleaban con una característica de óptima calidad.

En una de esas noches, habían tomado el tren y se durmieron como siempre. Confiados porque matemáticamente se despertaban antes de llegar a Temperley, adonde tenían que hacer trasbordo con el que iba vía circuito, pues bajaban en José Marmol, adonde vivían en la casa del padre de ella. Pero ésa noche pasó algo fuera de lo común. Estaban profundamente dormidos, y él sintió un golpe en el hombro. Se sobresaltó.

.- Eh! Dijo balbuceando! Qué pasa! ( y miró al hombre que lo habia tocado)
.- Temperley viejo! Ustedes no se bajan aquí?
.- Ah! Bueno. Gracias eh? (dijo mirando al hombre, que estaba vestido de traje negro y se bajaba delante de ellos)

Bajaron apresurados del tren, y miraron el andén. Estaba totalmente desierto! No había nadie.
Quien los desplertó, quedó para siempre en la nebulosa de lo imposible. Cosa´é mandinga no?

Primera historia de vida y muerte

y de bonus track la segunda

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro con doce de los suyos
-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.
M. Machado

Hablaré de un hombre cuya virtud fué

amalgama de fuerza y lealtad
universalidad desde la vieja españa
caballero justo y valiente
guerrero y culto
a 193 lustros de su tiempo

huérfano de padre se crió en la corte
hermano de la vida del príncipe de Burgos
se educó en letras y leyes
y guerreó junto al rey
en Coimbra, Zamora y Zaragoza
Caballero armado
"príncipe de la hueste"
Campidoctor y alférez del Reino de Navarra
éste hombre que yo nombro fué cantado en la guerra
amado y desterrado por envidia del sucesor del reino

Señor de los reinos moros
protector de poetas árabes y cristianos
defensor en vida de toda causa justa
vivió con hidalguía
y murió con honor

para el canto del juglar




este poema fué construído con información recabada en http://web.jet.es/vliz/cid.htm

2da

Ésta tiene mucho de actualidad, política y menos de poesía. Se refiere a los elementos mediáticos que disparan la visita de CFK a La Habana y su presunta entrevista con el líder cubano Fidel Castro. Y bien digo "presunta" porque hay elementos de juicio como para pensar que el hecho no haya sucedido en la realidad. Sinceramente, no debería quitarme el sueño nada de lo que haya acontecido, porque Cuba está allí y yo estoy aquí, casi a 7000 kmts. de distancia. El tema es que, como decía un ex profesor mío, todo tiene que ver con todo y nadie está lejos de nada.

Infiero que no hay nada de verdad ésto. Tampoco me preocupa. Lo que importa son los significados y los porqués. Hipotetizo que ambos gobiernos están necesitados de algo. Interpreto que la presencia del líder deba ser importante. Y deduzco que, en vías de los intensos movimientos de la disidencia en Cuba; la oposición un tanto desorganizada en Argentina y la crisis de los capitales, hacen necesaria la puesta en escena de una relación que no existe. Porque a Cuba le importa un bledo lo que suceda en Argentina y viceversa.

Paso a detallar escuetamente, algunas pares del informe periodístico publicado en El Intrasigente de la ciudad de Salta. Voy a utilizar, lo más adecuadamente posible, la función copiar y pegar, lo que quiere decir que todo lo que sigue es parte exacta de lo que fué publicado.

...

El día 22 de enero próximo pasado, este periódico publicó un artículo que ponía en duda el encuentro entre Fidel Castro y Cristina Fernández de Kirchner en Cuba, en el marco del viaje de la mandataria a la isla (1). Entre otras cosas, se cuestionó el hecho de que no hubiera habido fotografías del encuentro. "Si como dice Cristina, Fidel está en buenas condiciones, ¿por qué no hubo fotografía del encuentro?", cuestionó Tribuna de periodistas, junto a otros interrogantes. Posteriormente, cuando se difundió la imagen de Cristina con Fidel, este medio pidió las disculpas del caso por haber puesto en duda el encuentro (2), cumpliendo con lo normado por el manual de Estilo y Ética (3) que regula el trabajo de sus periodistas. A las pocas horas, este cronista -junto al colega Fernando Paolella- se encontró con un importante funcionario de la Cancillería argentina, apellidado igual a un conocido abogado mediático. Se trataba de la misma persona que este periódico había consultado no bien se rumoreó sobre el encuentro entre Cristina y Fidel y que no había querido hacer declaraciones al respecto.

"Confieso que me siento indignado por la operación que han llevado a cabo. Una cosa es inventar un encuentro entre mandatarios, pero otra diferente es falsificar una fotografía, como lo han hecho. Eso no lo tolero", confesó el empleado público. "Es todo muy claro, por algo la imagen no fue publicada en ningún diario cubano", agregó, al tiempo que invitó a quien escribe estas líneas a analizar detalladamente la toma: "mirá con atención y compará con otras fotos de Fidel", finalizó el funcionario"

Y así se hizo: con una enorme ampliación de la foto, se consultó a un especialista en edición de imágenes y se observaron docenas de fotografías de Fidel Castro de los últimos meses a efectos de comparar los detalles de las diversas tomas.

Lo que se mostrará a continuación es el resultado de ese infatigable trabajo.

La aparición de la fotografía que muestra a Cristina Kirchner junto a Fidel Castro tuvo idas, venidas y desmentidas, mucho más que las acostumbradas. Ese es todo un dato en sí mismo y genera el primer interrogante: es que, según hizo trascender el propio gobierno, "el vicecanciller cubano Alejandro González Galeano, le entregó a la Presidenta el material fotográfico del encuentro que la jefa de Estado mantuvo con Fidel Castro el miércoles en La Habana. El diplomático le dio a la mandataria esas fotos durante la cena ofrecida anoche por Chávez". Por si no quedara clara la idea, puntualiza el comunicado que el vicecanciller González Galeano viajó especialmente a Caracas con el fin de entregar las fotos del encuentro. Esto abre dos interrogantes: por un lado, se habla de "fotos", en plural ¿Dónde están las demás imágenes? En el sitio oficial de Presidencia de la Nación, lugar donde deberían por lógica aparecer las tomas, sólo está la que trascendió en los medios en las últimas horas. Por otro lado, en plena era digital, ¿cómo es que la foto no se entregó a Cristina en el preciso momento de tomarla? Alimenta las sospechas el hecho de que el fotógrafo de la delegación argentina no pudiera ingresar al supuesto encuentro, y mucho menos hacer el retrato pertinente. Estas dudas pueden parecer algo menor pero, si se las suma a las sospechas que genera la propia foto oficial, la cuestión oscurece en lugar de aclararse. Se ruega al lector prestar total atención a los siguientes detalles. Lo primero que puede observarse acercando la imagen de Cristina y Fidel es la diferencia de pixelado entre la cara de uno y otro. Véase a continuación que la calidad del rostro de la mandataria argentina es técnicamente diferente que la de Fidel. En la misma foto, si se observa el rostro de Fidel y se lo compara con lo poco que puede verse de su pecho, podrá observarse la diferencia de color. Es como si se hubiera agregado la cabeza de Fidel al cuerpo de otra persona. Alimenta las sospechas la altura de Fidel en relación a Cristina. Como puede verse a continuación, el ex mandatario cubano mide casi un metro noventa, al igual que Néstor Kirchner. Sin embargo, en la foto de marras, Cristina apenas es más bajita que Fidel. Ahora, si se compara con una foto que muestra a Cristina junto a Néstor veremos que algo no cierra. Veamos nuevamente la foto de Cristina con Fidel. Analicemos a continuación el rostro de Fidel en relación a los últimos encuentros mantenidos con personajes de relevancia. Aquí puede verse a Fidel en un encuentro con el presidente de China, Ju Hintao, ocurrido el 18 de noviembre de 2008. El deterioro físico que presenta es mucho mayor que el que ostenta en la foto difundida por el kirchnerismo. Incluso posee menos cabello que en la imagen junto a Cristina ¿Cómo es posible? Otro detalle no menor: en las fotos que Fidel suele sacarse con diversas personalidades, las posiciones son naturales y no suele mostrarse de frente. A continuación, tres imágenes que dan fe de ello. Sin embargo, en la foto con Cristina, Fidel muestra una postura demasiado forzada y totalmente diferente a las que antes se había sacado con personas de relevancia. Aquí sólo se muestran una pocas tomas como muestra, pero se han analizado docenas de fotografías que dan fe de ello. Finalmente, dos detalles finales: el jogging que viste Fidel no aparece en ninguna otra foto del líder cubano y su rostro tiene pocas "manchas de la edad" en relación a otras fotos que han visto la luz pública en los últimos meses. Un especialista en edición de fotografías consultado por este medio admitió que "la foto está obviamente trucada, la más arreglada es Cristina, le han hecho un perfilado sobre el lado derecho de la mandíbula y los ojos están más pixelados que las mejillas. El cuerpo de Fidel es en realidad el de otra persona y le insertaron una foto de su cabeza, el recorte de la barba lo delata (...) No parece el cuerpo de Fidel, comparado con otras fotos en esta tiene hombros más anchos". A los datos mencionados debe agregarse un hecho curioso: tal cual menciona la fuente de Cancillería citada más arriba, ningún medio de difusión cubano de importancia ha publicado la fotografía ¿por qué? Concluyendo A las dudas que plantea la fotografía de Fidel Castro junto a Cristina Kirchner, deben incluirse las llamativas afirmaciones del ex presidente cubano en Granma en relación al encuentro con la mandataria argentina: Por un lado, ¿por qué Castro, gran detallista de lo irrelevante, no dijo más que vaguedades y dedicó casi la mitad de su supuesta misiva a hablar de la charla de Cristina en la Universidad de La Habana? Por otro lado, ¿no es raro que Fidel escriba esta oración respecto a Cristina: "es capaz de proteger sus derechos cuando viaja a otro país, imponer un número de horas para hacer ejercicios y adaptarse, lo cual todos respetan"? ¿Cuándo en alguna de sus anteriores misivas escribió algo semejante? Es evidente que se todo ha sido parte de una operación que intenta mostrar a Castro en buen estado de salud, al tiempo que devuelve algo de crédito perdido a Cristina Kirchner, especialmente con los espacios progresistas argentinos. Sea cual fuere la motivación, es imperdonable que se haya engañado de tal manera a la sociedad. Más aún cuando sólo se trata de hacer creer que el kirchnerismo sigue estando a la "izquierda" de las circunstancias

Christian Sanz

Insisto con el detalle de la fuente, material extraido de la página de http://www.elintransigente.com/notas/2009/1/26/nacionales-11686.asp

en su edición del 26 de enero del 2009

Lo antecedente es la radiografía de una mentira, la conclusión es el signo de interrogación.

¿Alguna diferencia con lo del Cid Campeador?

Y conste que yo AMO a Cristina. Para mí es el único gobernante que acertó conque la solución estaba en el mejor reparto del PBI, cosa que tiró a la mierda el sátrapa (en su acepción despectiva) de Julio Cobos, el mejor exponente del radicalismo sin huevos de la Argentina. Porque yo estuve toda mi vida esperando que alguien se le ocurriera la idea de lo que pensó Cristina y éste hijo de puta lo borró de un plumazo.

Habitación 54

Te amo para amarte y no para ser amado,

puesto que nada me place tanto como verte a ti feliz.

Amandine Aurore Lucie Dupin

(George Sand)

Cuando entré a la guardia, Orlando me dijo que tuviera cuidado (No sé de qué pensé!), y me aclaró que Centurión (el contador ya estaba al tanto) dejó instrucciones al respecto. Me contó que a la 54 había entrado una mina que rajaba la tierra. Pero me dijo que con los antecedentes yo, tenía hasta la mirada prohibida.

Al cabo de media hora, se encendió la luz de la 54 y atendí.

.- Conserjería!

.- Y?

.- Buenas tardes, señorita, la puedo ayudar en algo?

.- Mire! Hace dos horas que pedí una comunicacioón con Bahía Blanca!

.- Estoy al tanto señorita, y también estoy trabajando parra ello! Pero hasta éste momento no hay solución. Todo depende de entel.

.- Por favor! Necesito ésa comunicación, es muy importante para mí!

.- No se peocupe señorita, yo me ocuparé de ello.

.- Gracias! Cualquier novedad me avisa? Si?

.-Por supuesto. Buenas tardes!

Ocho horas más tarde, la misma habitación.

.- Conserjería!

.- Mire! Hace mas o menos 10 horas que intento hablar con Bahía Blanca! Hay alguna novedad?

.- No, señorita! Le juro que estoy haciendo lo posible! Pero...

.- Perdón?

.- YYYYYYY.... Estaba pensando

.- Si?

.- Hace mas o menos 6 horas que estoy trabajando para usted!

.- Usted no trabaja para mí!

.- Bueno, es un decir! Pero digo... estoy tratando de solucionar su problema.

.- Es su obligación!

.- Si.Si. No se lo discuto. Pero hay algna posibilidad que, en compesación, aceptara cenar conmigo?

silencio

.- hola?

.- a que hora?

.- a las 10 termina mi turno!

.- a las 10 en punto bajo!

.- Gracias! Nos vemos!

(En ése momento yo estaba restregándome las manos por haber logrado lo imposible.)

Cuando a las 10 sonó la alarma del ascensor entré de vuelta en el limbo. Una ilusión! Un encantamiento! Qué bella era!

.- Hola! (me dijo)

.- Si. Ya sé. La 54!

.- Ok! Susana! (y me extendió la mano) No me parece ser la 54.

.- Mucho gusto!

De verdad que fué una alucinación. Era tan bella y elegante que no podía creerlo, aunque Orlando ya me lo había comentado al tomar el turno. La cosa es que fuimos a tomar un café al barcito de la avenida San Juán como para decidir adónde íbamos a ir a cenar, cosa que yo ya lo había pensado, porque en estos casos tenía mis caballitos de batalla. A saber: cena en Pippo, café en El Estaño, y a reventar la noche en Los Dos Pianitos (donde tocaba el violín un amigo mío, y a veces se juntaba con otro amigo en el piano) Yo tocaba la guitarra y a veces podía meter la cuchara. Ésa noche vino Hernán a la mesa, nos tocó un tema casi al oído.

Fué una noche mágica, que no debía haber terminado nunca.

Ella me contó que era casada, tenía tres hijos, un marido que la quería mucho pero se habían distanciado un tiempo y tenía un amante en Bahía Blanca. (Y yo qué hago aquí? -me dije-) De allí venía su apuro para llamar a Bahía Blanca, porque habían quedado en encontrarse en Buenos Aires y el tipo no pudo viajar. Indudablemente tenia un matete en la cabeza más o menos, porque estaba llena de dudas, y más que nada sufriendo mucho. Además estaba yo ahí intentando seducirla y bueno, no era una situación muy cómoda.

A mí no me importó nada, era tan dulce que me había prendado. Y una mujer que se deja tocar ya está diciendo algo. Durante la noche ya entramos en cierto franeleo y nos sentíamos muy bien. Bueno, de Los Dos Pianitos salimos como a las 4 de la madrugada y nos fuimos caminando al hotel, que estaba a unas 15 cuadras. En ésa caminata más franela y mucha charla, comunicación. Cuando entramos al hotel, fuimos directo a su habitación y yo entré como para despedirme. Una vez adentro comencé a acariciarla con pasión y desenfreno, a lo que ella respondió diciendo que pare, porque se conocía. Yo lo le hice caso y seguí. Y se desencadenó una noche sin límites que me dejó turulato. Encima enamorado, con toda la sinceridad del mundo. Cuando nos despedimos ni ella ni yo sabíamos que carajo hacer de nuestras vidas. Hasta el otro día, menos mal que yo entraba a trabajar a las 2 de la tarde.

Al mediodía fuí a almorzar en el restaurante del hotel y al cabo de un rato vino ella, con las secuelas de una noche de amor. Y bueno, le pedí que se viniera a Buenos Aires y me dijo que no, que no tenía pensado abandonar a su marido y a los niños. Le dije que se trajera los niños y me dijo que no. Le sugerí que dejara al amante. Me contestó que no le quedaba otro camino, porque ahora sí, se le había complicado la cosa, así que tenía que pensar. Y mucho. Según ella tenía que tomar distancia, incluso de mí. Muy bajo protesta, acepté su razonamiento y accedí a no molestarla más. Cosa que en realidad no se cumplió, porque a la semana me encontré en un avíón yendo hacia Mar del Plata para verla, porque ella me llamó por teléfono y me dijo que se sentía muy mal. Alli sucedió algo curioso. Fuí a verla al trabajo y quedamos en encontrarnos en un bar a eso de las 2 de la tarde. Esperé dos horas y no apareció, entonces me fuí. Al otro día fuí a verla de nuevo, le pregunté que había pasado, porqué no fué a nuestra cita y me contó que estuvo 1 hora esperándome. Resulta que había dos boliches con el mismo nombre. Yo estuve en uno y ella en el otro. Después me contó que cuando me llamó estaba muy mal, pero ya lo había solucionado. En definitiva decidió quedarse con su familia pero dijo que estaba muy agradecida de mí y que ni propuesta la halagaba pero no podía aceptar.

Así terminó nuestra pequeña historia de amor, como empezó, un poco por casualidad...

o por ... ¿causalidad?

FUISTE

La eternidad en un instante

(erica dall´ara)


Yo era una especie de "jardinero fiel" de un jerarca del sindicalismo, porque fui el conserje del hotel de turismo de la sede central en Buienos Aires. Fué un cargo al que accedí por ser amigo de quien era el administrador general de hotel, Orlando, para más datos. Aún tengo en mi memoria sus palabras en el primer día de trabajo. Que él quería transformar el sistema de algún modo. Que ése hotel, hasta ahora manejado pòr la burocracia sindical, tenía que ser transformado por gente con una verdadera vocación de servicio. Con atributos privativos a los grandes hoteles, a los de cinco estrellas. Con ésas condiciones ingresé a mi nuevo trabajo. Y a pesar de ser un hombre acostumbrado a las carencias, desde el primer día vestí saco y corbata; adquirí una puntualidad inglesa y gestos refinados propios de los conserjes de los grandes hoteles, tengo desde siempre una grán capacidad de adaptación.

Orlando era un lacayo de Otto y José también era un lacayo de Otto. Bueno, y yo era un lacayo de Orlando. Ésto sucedió a principios del 75, año que fué maravilloso para mí, por muchas razones.


Pasada la primera jornada, el impacto del primer día de trabajo, me fuí adaptando a mis funciones y a su vez logrando una eficiencia sobresaliente. Los clientes se manifestaban conformes con mi atención, los ejecutivos también, y con mis compañeros forjé una relación de mucha camaradería. Allí conocí a Manuel, quien me hiciera escuchar "El lado oscuro de la luna" por vez primera en la vida, en el salón de conferencias del hotel, con la magia de un sonido estereofónico desconocido por mí hasta ése momento. En algunas oportunidades, y a sabiendas de mis capacidades como chofer, Otto me utilizaba como tal en salidas, ora oficiales y formales, ora nocturnas y de diversión. José también. Entonces mis actividades dejaron de ser las de un simple conserje y pasaron a las de un secretario, compinche y chofer. Amén de amigo, en el caso de José. A los pocos días, me autorizaron para quedarme a dormir en el hotel, dado que pasé a ser un empleado full time con múltiples funciones. Un esclavo que le dicen. Trabajaba 16 horas del día. Pero no me quejo porque tenía un excelente sueldo, autos a mi disposición (todos 0 kmts.), comida y la posibilidad de un alojamiento 5 estrellas.
Como dije, trabé una excelente amistad con José, y no sólo con él sino también con su mujer, una rubia de ensueño digna de las películas de Hollywood. Como las rubias de New York. El tema es que a evento que cualquiera de ellos era invitado, allí estaba yo, mas que nada por mi disposición de servicio, por mis conocimientos de inglés y por la idoneidad como chofer. Pero éso me dió la posibilidad de estar en contacto directo con placeres que hasta el momento fueron desconocidos.
Igual, ahora a la distancia, el precio era un tanto alto, porque tenía que soportar a Otto y ser testigo de todas sus componendas, negociados con los milicos, chanchullos sucios con los gremialistas y su estilo autoritario para relacionarse con la gente. Aún recuerdo cuando Lina (una concinera del hotel) le ofreció melón con jamón y contestó que él no no comía platos de los oligarcas, que le trajera sandía con mortadela. Lo peor es que a unos minutos ella se plresentó en la mesa con una tajada de sandía adornada con varias fetas de mortadela.
Una noche, cumpliendo como chofer, Otto me llevó a una cena que tenia con unos oficiales en un barco anclado en Olivos. Un yate que impresionaba de solo verlo. Y allí sucedió la primera de las historias. Fuimos Otto, José, Lili (la mujer de José) y yo. Los milicos, anfitriones de lujo, como sabían de anemano que entre los varones que íbamos había dos que estábamos colgados (Otto y yo), prepararon el obsequio de dos damas de compañía, porque cada uno de ellos estaba con la suya. El asunto es que cuando entramos y a las presentaciones, pareció que cada uno ya estaba predestinado. Entonces me quedé con Hebe, y encontré un mesa aparte donde me ubiqué con ella.
Me dí cuenta que no era del palo. Que tal vez, como yo, estaba de casualidad en el lugar, en ése tiempo y en ésa situación. Y me fuí cautivado por sus ojazos negros, su pelo suelto y su sonrisa de muñeca con alas.
Cenamos. En la cena ya detecté feeling, magia, aquello que no se puede describir. Luego la invité a salir, a seguir conversando afuera porque la noche estaba hermosa. Y terminamos en un pandemonium de besos, abrazos y caricias, en el interior del auto. No creo que la compañía del resto nos haya interesado, ni a nosotros ni a ellos, ya que estaban enfrascados en turbios negocios de gremialistas y militares. Cuando llegó el momento de la despedida, yo mismo elegí llevarla a ella en la primer parada del viaje de regreso, estúpidamente, y cuando quise corregirlo ya fué tarde. Ella misma al bajarse me dijo "yo no te pedí que me trajeras".
Craso error, había perdido la oportunidad de modificar tal vez mi destino.

Todo hombre lleva en sí mismo
una biblioteca.
El paraíso de Borges.


Una noche me desperté sobresaltado. Mi mujer me había golpeado el hombro y estaba sentada en la cama. Tenía en la cara una expresión de ausencia, como si no estuviera allí conmigo sino en otro lugar, vaya uno a saber dónde.

.- Dále Juán! -me dijo- Levantáte que vamos a llegar tarde!
.- Eh? Adónde?
.- Dále! que tenemos que ir a ver a Mario Trejo!
.- Pero si no teníamos que ir a ningún lado! -le dije-
.- Hoy se estrena la obra! No te acordás?

Todavía dormido y con un poco de fastidio me levanté de la cama.

.- Apuráte que vamos a llegar tarde!

Y yo, en una especie de limbo, seguí pensando en Marcela. Lo que me había contado de su fellatio en el auto de Daniel, y de los razonamientos de ella como para justificar su actitud, y bueno, toda la perorata de cosas que me contó con lujo de detalles sobre su relación amorosa, que sería la vigésimo quinta que yo le conocía. Algo parecido a lo que me pasó con la gallega, a la que conocí en Mar de Ajó y me tenía recaliente, porque era una mina que rajaba la tierra. Después de un trabajo que yo describía como de ingeniería, me la levanté una noche y me la llevé al río (bien de Federico) y bueno, no quiero dar detalles por hombre, porque esas cosas no se ventilan. Jubiloso la mañana siguiente los amigos preguntaron y yo respondí, y en ese momento descubrí que yo había sido el último de una inmensa lista de los que se habían encamado con la gallega.

.- Dále, boludo, que ya es tarde! (casi aulló Lucía)

Pensé en los eventos del día anterior. En la clase de Mirta en el instituto. En el incidente de shakespeare (dicho asi, como se lee, en español). En la brillantez de ésa clase. En la cara de mi amigo Orlando cuando se lo conté. Y bueno, en la cara de los asistentes a esa clase cuando la mina dijo que iba a seguir la conferencia en ingles. -La puta madre! Y ésta quién se cree que es! Maldita hija de puta!- De todas maneras a mí mucho no me importaba porque yo había estado en la clase sentado al lado de Haydeé y ella era una mujer que me podía. Una mirada suya era un cataclismo para mí.

.- Y? (casi como que me cacheteó)
.- Eh? Qué? (con un sobresalto que me erizó la piel)
.- No seas pelotudo, te digo que vamos a llegar tarde! (me increpó)

Pero yo seguí con mis pequeñas cosas, que no eran un secreto; o de última, eran un secreto a voces, porque ella conocía todas mis historias. Compartí con ella el incidente de la manifestación, de verdad un hecho que me marcó para siempre. Qué habría sucedido si las cosas hubieran sido de otra manera? Qué sería de mí y de ella? Pero de todos modos yo creo mucho en eso de la causalidad. De que las cosas suceden porque tiene que suceder. Alga asi como que "una piedra cae porque cae" (El retorno de los brujos Louis Powell y Jaques Bergier) Un libro muy de moda en ésa época. Insisto. Porqué el puto camión arrancó y no esperó que yo agarrara su mano?

En éso estaba cuando me tocaron el hombro y me ví en el hall del edificio, con Lucía y el portero del edificio, que nos preguntaba el porqué estábamos ambos en camisón en la entrada principal.

Ok. Al otro día, cuando contamos nuestra historia, los amigos nos dijeron que a la misma hora la noche anterior, una pareja con nuestras características (vestidos de frac) intentaron entrar al ensayo general de la obra de Mario Trejo en el Instituto Torcuato Di Tella.

de Cubanet.org

éste texto fue bajado en la página del titulo y es una prueba fehaciente de la situación de los presos politicos en Cuba, el país más atrasado del mundo por obra y gracia de los hermanos Castro y su séquito de sicarios.




Carta de prisioneros políticos a Barack Obama

Santa Clara, Villa Clara, Cuba, 20 de enero de 2009 Sr. Barack Obama, Presidente de los Estados Unidos de América Excelencia:


Desde uno de los lugares más oscuros de América, una prisión castrista, nos complace felicitarlo por su victoria en las elecciones presidenciales del 2008 en Estados Unidos. Nosotros solíamos preguntarnos cuándo veremos una mujer o un miembro de una minoría en la presidencia de Estados Unidos.
Después de que Usted ganó las primarias demócratas comenzamos a preguntarnos si íbamos a ser testigos de un evento histórico. Ahora que Usted es Presidente de la nación, cuya democracia es el faro guiador de muchos luchadores por la libertad, nos sentimos más seguros sabiendo que nuestra estrella norteña brillará más que nunca, no porque ganó un afroamericano, sino porque ganó el más capaz de los candidatos: el líder que conoce de primera mano la injusticia que estamos sufriendo, discriminación, en nuestro caso, debido al color de nuestros ideales.
Nosotros, los prisioneros políticos cubanos que nos encontramos en la prisión Guamajal, le deseamos éxito.
Pedro Pablo Pulido Ortega
Iván Hernández Carrillo (prisionero de conciencia del Grupo de los 75)
José Ángel Simón Rodríguez

Nota: El original de esta carta, escrito a mano, fue entregado en la Sección de Intereses de Estados Unidos en La Habana, el 21 de enero de 2009

La dictadura de los dictadores

Suena un tanto raro este título, pero pienso que es apropiado y pertinente. Sobre todo porque estoy hablando de algo que no conozco por haberlo vivido, sino por todas las referencias que tengo de él, lo que escucho, lo que estudio, y lo que deduzco de ello.

Hablo de algo que tiene mucho de vergüenza ajena. Pero tendría que contextualizar mi pensamiento. Debería contar un poco lo yo entiendo como socialismo, anarquismo, comunismo y revolución; y por ende, capitalismo e imperialismo. Para ello voy a utilizar definiciones encontradas en la web. A saber: "El capitalismo es un sistema económico en el que los individuos privados y las empresas de negocios llevan a cabo la producción y el intercambio de bienes y servicios mediante complejas transacciones en las que intervienen los precios y los mercados." "El imperialismo es una actitud adoptada por un estado para pretender colocarse por encima de otros estados o comunidades." " Revolución es el cambio o transformación radical y profundo respecto al pasado inmediato. Se puede producir en varios ámbitos al mismo tiempo, tales como económicos, culturales, religiosos, políticos, sociales, militares, etc. Los cambios revolucionarios, además de radicales y profundos, y sobre todo traer consecuencias trascendentales, han de percibirse como súbitos y violentos, como una ruptura del orden establecido o una discontinuidad evidente con el estado anterior de las cosas, que afecte de forma decisiva a las estructuras."El socialismo es una ideología de economía política que designa aquellas teorías y acciones políticas que defienden en principio un sistema económico y político, basado en la propiedad o posesión democrática de los sistemas de producción, su control administrativo colectivo, no-estatal o estatal, y del control democrático de las estructuras políticas civiles por parte de los ciudadanos." "El anarquismo es una doctrina y movimiento radical que promueve la anarquía o acracia, es decir, la autonomía de cada individuo. Es contrario al gobierno o autoridad obligatoria (ej. el Estado) y promueve el autogobierno de personas y asociaciones.La palabra 'anarquía deriva del griego αναρχια anarchia, de αναρχος anarchos 'no amo". Principios fundamentales del anarquismo son la autopropiedad de cada individuo, y la no coacción. Así, los únicos medios coherentes con estos principios son instituciones, derechos y obligaciones, que sean resultado de contratos libres o pactos voluntarios entre individuos soberanos". "El comunismo es un movimiento político cuyos principales objetivos son el establecimiento de una sociedad sin clases sociales, basado en la propiedad social de los medios de producción, la abolición de la propiedad privada de los mismos, y busca llevar a la clase trabajadora al poder, logrando así la abolición del estado al asumir la clase trabajadora todas sus funciones; a esta sociedad sin clases, que se tiene como ideal y fin último, se la llama comunismo; es la fase acabada del socialismo."

Empecemos por el principio: una revolución es un cambio, no hay ninguna duda; una ruptura con el pasado anterior. Y el comunismo es el establecimiento de un sociedad sin clases en donde la propiedad privada no existe y el estado es garante del acceso al poder por la clase trabajadora; pero hay que tener en cuenta que los gestadores del movimiento la pensaron como transitoria hasta la eliminación del estado como administrador y garante de estas funciones. Un tanto contradictorio porque hay mucho de anarquismo en esto y de suceder tales cosas, ¿quien asume el rol de garante para la sociedad a quien representa? Es evidente es una especie de cuello de botella del que es muy difícil salir. Por ello es que allí es donde termina el idealismo de los revolucionarios. Mas aún porque empiezan a intervenir factores que son propios de la naturaleza humana, por ejemplo: el poder. Todos llevamos en nuestro interior elementos característicos de lo que odiamos, es decir, si lo que odiamos es la opresión, probablemente al tener poder nos transformemos en opresores. Cosa que se agrava si no hay una adecuada preparación cultural.
Y paulatinamente las personas se adaptan a todas las situaciones, lo que es un camino directo a cierto enquistamiento del individuo con poder. Se aferra a él , lo muerde y no lo suelta de ninguna manera, ya que siente placer con él. Es el momento en que se convierte en peligroso, porque su palabra es ley y nadie lo convence de lo contrario. Luego viene el momento en que el líder revolucionario se nos ha vuelto dictador. Se escapa de los fundamentos de la revolución porque se convence a sí mismo que es imprescindible, que nadie puede asumir su rol, y genera instituciones de control para sus semejantes. Nadie debe escapársele de la mano. E utiliza y perfecciona las técnicas de represión usadas por sus antecesores. Además, hay que pensar que no se llega al triunfo de una revolución solo, hay que tener compañeros, seguidores, creyentes en nuestras ideas, toda una cúpula de personas que no están exentas de estas consecuencias psicológicas y de la inetracción de ellas en el ejercicio del poder. Todos ellos conforman un séquito de servidores que se encargan de mantener el status quo ideado por el revolucionario y procuran que nada esté fuera de control. Amén de que empezan a tallar efectos colaterales secundarios y determinantes para las acciones mediatas e inmediatas, como la corrupción que existe en todos los contextos y situaciones.
Imaginemos algunos elementos que también deben considerarse: Por ejemplo en mi país (Argentina) siempre estuvo presente el rastro que dejaron los antiguos socialistas, los que nacieron a finales del siglo XIX. Ideas que se abortaron a mediados del siglo XX, en parte degeneradas por el falsario del socialismo de Perón, puesto en práctica a mediados de siglo, llamado Justicialismo, líder que no es un santo de mi devoción. Considero que el peronismo abortó una generación de revolucionarios digna de respeto, era la juventud de los 40 que estaba evolucionando hacia la izquierda y que tenía potencialidades distintivas. En lo particular, hubo ingerencia del imperialismo yanqui por las maniobras hechas para erigir un líder a mi pueblo(vía CIA), cosa que no se levante y se nos vuelva comunista. Perón ya venía, desde el tiempo de Yrigoyen, perpetrando acciones para acceder al poder (leer sobre el GOU y el viaje a Italia) y bueno, le había llegado el tiempo. No obstante, lo inherente al tema es el siguiente razonamiento: dime con quien andas y te diré quien eres. El círculo de amigos, compañeros, camaradas de armas, y compinches de Perón, fueron Fulgencio Batista, Alfredo Stroessner, Francisco Franco, Idi Amín, Benito Mussolini, Muhamar El Kadhafi y alguno más por ahí que se me queda en el tintero. Se entiende, no? Cuál es el elemento relacionante entre ellos? Todos fueron dictadores. Y de la peor especie. Todos hicieron un séquito de ladrones, fascinerosos y asesinos para tener a us servicio. Y todos usaron quasi científicamente la demagogia para cautivar a las masas. Excluyo a Castro y a Pinochet porque por raras circuntancias nunca estuvieron demasiado cerca.

Volvamos al tema. China y Castro se autoproclamaron como garantes de una revolución comunista que estuvo ideada para seguir al pié de la letra los principios básicos del marxismo. Y más o menos por 17 años, Cuba estuvo aislada del mundo. Castro la definió como "una pequeña isla rodeada por capitalismo por todas partes". Son los años que duró la protección soviética. Ahora se debate en la incertidumbre, porque su líder in aeternum está a punto de desaparecer desde todo punto de vista. Lo único que le queda al pueblo cubano es el concepto que tiene de la revolución, implantado por una suerte de inconsciente colectivo que se toma como mecanismo de defensa. Y, uno desde lo personal necesita la presencia constante de este mecanismo de defensa, es impensable ceer que desde lo social no funcione de la misma manera. Posiblemente, si no hubiera desaparecido la URSS, porque en casi 20 años aportó 17000 millones de dólares y hasta el 89 ascendieron a 27000 millones, el total de la deuda cubana a la URRS (conste que es un estado desaparecido).
Pero qué hacer cuando se cierra la canilla y no hay más de donde sacar nada? Tendrían que haber tomado medidas políticas conducentes hacia la apertura al mundo. No de ésta manera, perpetuando lo que no se puede perpetuar, insistiendo con el perfeccionamiento de las técnicas de coacción social para incluir a los opositores al régimen, en la categoría de traidores a la patria. El pueblo cubano está asfixiado y su líder ha muerto desde lo pragmático.
No es éste el camino. Es necesaria una nueva historia. Es evidente el triunfo del capitalismo por sobre el comunismo. La participación y la solidaridad emergen como soluciones. No hay más lugar para la especulación (observar la crisis de los capitales financieros), y de los comunismos quedan cinco baluartes -Cuba (?), Vietman, Laos, China y Corea del Norte- en un universo de 198 países del orbe.

Amigos, se quedaron en el tiempo. A veces miro a Cuba, y se me hace estar en el medioevo, cuando a los señores había que pagarles hasta derecho de pernada. A eso es lo que me remite ver a la sociedad cubana hoy, cincuenta años del triunfo de la revolución. Tán querida, respetada, y envidiada de antaño.

Tal vez ahora, con la llegada de un nuevo presidente a los EEUU, pueda darse la posibilidad de un cambio. Una pizca de esperanza. Una apertura como para que todos podamos convivir y compartir las cosas de una manera mas justa y equitativa. Ahora sin utopias QUE YA NO TIENEN vigencia.

Fragilidad

Siempre pensé acerca de la fragilidad de la vida. La multiplicidad de factores que intervienen y determinan la vida de las personas, tanto como para considerar de hecho que es un milagro constante. No desde lo filosófico, religioso, sino simplemente desde un razonamiento común, vulgar si se quiere.
Es más, en mis viejas experiencias como camionero de largas distancias, lo he comparado con la cantidad de piezas que tienen que funcionar sincronizadamente y resistir en armonía para que el camión se mueva y llegue a destino. Cada hierro, tornillo; pieza rígida, flexible, fija, flotante, interna, externa; debe coexistir y coordinar con un todo que un hombre lo maneja a su voluntad en un sencillo acto de ir y venir hacia donde quiere. Si alguno falla se arma la rosca y el cometido no se cumple.
En este caso es lo mismo. A ver, analicemos de otra manera. ¿Cuántos millones de espermatozoides inician la carrera hacia el óvulo? ¿Y cuántos son los que llegan? Uno. (o varios en el caso de las gestaciones múltiples) ¿No es ya un milagro? ¿Porqué es uno el elegido? ¿Y cuántos embarazos se interrumpen voluntariamente o por cuestiones biológicas? ¿Cuántos niños mueren en el parto? ¿Cuántos durante los primeros meses de vida, o al año, o antes de cumplir 5? Por enfermedades, accidentes o simplemente por muerte súbita. Y así sucesivamente, cada instante de la vida se vá configurando como la presencia mágica del milagro. ¿Cuántas veces ponemos en riesgo la vida? ¿Cuántos de los vicios sociales (por asi decirlo) como el cigarrillo, el alcohol, la obesidad, adquirimos voluntariamente y no nos damos cuenta la magnitud del riesgo que corremos? ¿O cuantas veces, por una pena de amor o el desarraigo de un ser querido, hemos pensado en quitarnos la vida? Y no hablo del samurai que lo hacía por honor. Por tonteras! ¿Cuántos crímenes hay en las calles? ¿Cuántos accidentes de tránsito? Uno camina por una vereda de cualquier ciudad del mundo y éso ya es un riesgo. ¿Que pasa si a un obrero se le escapa un martillo en lo alto y viene a dar justo en nuestra cabeza? Cada cruce entre personas es un riesgo. ¿ Quien nos asegura si el que viene no es un asesino? Cada cruce en la ruta es un riesgo. ¿Quien nos dice que el que viene de frente está sobrio. o ebrio, o enfermo; o a su auto le falla la dirección o los frenos? En fín, lo digo como para tomar conciencia de la magnitud del milagro. Si eres místico, de tu fé, si no lo eres, de tu pragmatismo, pero nunca dejará de ser un milagro.
Un milagro en toda su magnificencia.
Por éso,  disfrutemos la vida de a sorbitos. Todo a corto plazo. Hoy es la consigna!

los últimos mohicanos

que rastros hay de aquellos miembros de la mayoría de antaño

que vestigios

que hay de las uniones de lucha

y de las huelgas

y del uso sistemático del terror

para controlar a las sociedades y los gobiernos

y del proletariado

y de su dictadura como elemento de transición

eso

como elemento de transición

y de las internacionales

y de los muertos que vos matasteis

y de los ideales de la juventud

que no se sobornan con nada

y de los ideales del che

aquella estrella

que todavia deja huellas

en el corazón del mundo.

Canto cxx Ezra Pound

(versión adaptada)



He intentado escribir el Paraíso.
No se muevan.
Dejen hablar al viento,
ese es el Paraíso.

Que los dioses olviden
lo que haya hecho.
A aquellos a quienes amo,
perdonen
lo que hice.

con respecto a la entrada anterior

http://etimologias.dechile.net/?N

El nudo gordiano de los afectos

Hubo una vez un hombre que empezó con poco; o sea, en la más absoluta de las soledades, y anduvo vagando por la vida detrás de alguna estrella que pudiera saciarle la sed. Así fué que se topó con ella. Y se enamoró de ella. Y miró a las cosas a través de sus ojos. Y sintió las cosas a través de su piel. Y degustó la vida a través de su boca.

Pero el tiempo, mágico tiempo, tiempo indescifrable, se convirtió en el sicario de su amor, sutilmente borrado por la realidad.

Una vez más el hombre solo y de vuelta a perseguir su vieja estrella. Cuando de pronto, otro encandilamiento. Ésta vez de unos ojos negros y de una piel de satén. La misma historia: se enamoró, miró, sintió y degustó de las mismas cosas a través de otra boca. Y casi sin notarlo se le escurrió de las manos.

Tiempo. Huraño tiempo. Tiempo insensible.

Pero como el tiempò así como destruye todo también lo cura todo. Otra vez. A empezar de nuevo.

La emoción del encuentro y otro descubrimiento. Lo peor fué que a él le pareció la única, la última, la definitiva. Volvió a enamorarse, a sentir y a degustar.

Ésta vez no fué el tiempo, sino el hastío. Y cansado de buscarle la solución al nudo, optó por darle una solución alejandrina. De un solo golpe cortó las ataduras. Desde ése entonces le encontró cierto placer a la soledad. A veces, es mejor cortar, que desatar el nudo.

Qué paquete

Gentileza de la Licenciada en Filología Yoani Sanchez. Consta de alojamiento, salario en pesos no convertibles, un mendrugo de pan cada día y con un poco de suerte, media libra de pescado, antes de embarcar el regreso con un día de espera a la interperie. Se ruega a los interesados recabar más información en www.desdecuba.com/generaciony/

A disfrutar se ha dicho de éste paraíso del caribe!

Allí donde hay mulatas en todos los puntos cardinales!

Yoani

Hoy se me dió por leer a mi nueva amiga cubana, y en una de sus últimas entradas de su blog habla del futuro, del porvenir, de la necesidad de lo inmediato. Del mañana como una utopía. Ella ve las cosas del futuro como un espejismo y se niega a ello. Pretende un mañana a corto plazo. Quiere cosas concretas. Hoy es la consigna, a sabiendas de que un futuro mejor es posible y en cualquier lugar.
Una mujer que es un ejemplo, porque hay que delimitar correctamente situación y contexto. Considerar que se piense en donde no se puede pensar. En donde hasta el mínimo resquicio de libertad puede ser malinterpretado y ligar de hecho consecuencias impredecibles. La verdad es que yo no sé que haría en su lugar. Por éso la considero una jóven admirable.

Del idealismo de los revolucionarios de antaño no ha quedado nada. Hoy los regímenes que alimentan todavía las utopías sobreviven porque se han quedado en el tiempo. Sus dirigentes se escarizaron. Mutaron hacia lo que odiaron. El libertador se transformó en opresor y los pueblos que liberaron sus víctimas. Sino veamos lo que nos demuestra la historia. Cuba en el tiempo de Batista era un prostíbulo. Y antro de juego para los yanquis. A 50 años de la revolución, qué es Cuba hoy?...
En mi vida siempre he tenido la ilusión de conocer Cuba. Por el ideario popular de que con el pueblo en el poder iba a ver una sociedad perfecta, lejos de toda injusticia. Hoy ésa ilusión se me ha muerto en el corazón. Y no es sólo éso, se me murió todo idealismo. Los burócratas de los partidos se encargaron de suicidarme, por voluntad propia. Me acuerdo de antiguas conversaciones con mis amigos, cuando a pesar de vivir tan lejos de todo, atesorábamos
el ideario marxista. Y hacia allí íbamos, con el corazón desnudo y la mente virgen. Creímos.
Pero la historia de amor se terminó. Hasta aquí llegó mi amor.
Las realidades de estos pueblos son diferentes ahora. Además comprendí que el enemigo no es el capitalismo. El mundo es capitalista y éso es una realidad. Para negarlo hay que ser demasiado obtuso e incrédulo.

No quiero decir con esto que las cosas estén bien, porque la desintegración de los sistemas capitalistas de hoy están demostrando lo contrario. Alguien dijo que todo organismo lleva en sí mismo los elementos que generan su destrucción. He aquí la cuestión. El colapso de las economías del mundo vino por la especulación, y nada más que especulación, por la utilización de la macroeconomía para fines distintos a lo que fué creada, la producción de bienes de capital y consumo para el bienestar general de las poblaciones. Pero para todos los pueblos del mundo. De ésta manera entramos en la universalidad marxista y sus conceptos primordiales. Esto se logra solamente con una mejor distribución del producto bruto interno de todos los países del mundo. O sea; equidad, justicia y participación de todos los ciudadanos del planeta.
Solidaridad, participación y respeto son, y deben ser, los íconos de las pólíticas internacionales.
Así se harán los sueños realidad.
Benditos los que no miran atrás, viejas utopías que costaron sangre, sudor y lágrimas.

Por éso amigo mío, si me vés desde lo revolucionario, soy irrecuperable. Si me conoces, me aceptas y me toleras, toma mi mano. Ah! Se me olvidaba, querida Yoani, el negro querido negro Fontanarrosa dijo que "la eternidad es la tardanza de lo que está por venir".

Coartada

Este trabajo está dedicado a Atilio Borón. En realidad es una visión poética de un trabajo suyo para CLACSO, llamado Pensamiento único y resignación política: los límites de una falsa coartada. En esta transformación que a mí me parece pertinente, hay muchas palabras de Atilio y citas que él hizo en su investigación sociológica. Y a pesar de las licencias poéticas, espero haber distinguido de manera clara su significado. Ver en Revista electrónica Theoréthikos. editor@ufk.edu.sv El Salvador


Coartada

Fuera del sistema no hay salvación,
Adentro no hay alternativas.
¡Que luminosa brillantez del sofisma!

“Crónica de una muerte anunciada”.

En carne viva.
Quinientos años de historia,
Esclavitud y servidumbre
Son caras de la misma moneda;
Alimentan la producción y el consumo,
Consumo que hay que consumir,
Dinero que hay que gastar
Aunque no lo tengamos,
Como carroñeros.
Por lo que hay que
Aniquilar,
Destruir,
Exterminar
Y diezmar
Poblaciones,
Ciudades e imperios,
Lenguas,
Culturas
Sin piedad.

No hay porqué suponer que esto vaya a ser benigno,
“un mundo forjado a imagen y semejanza”
Que “se está cayendo a pedazos”.
Se mitologizan ideas en beneficio de un concepto global
En donde se olvida hasta lo inolvidable,
La belle époque de los idealistas y los revolucionarios.
Un calefón con estampas del Che, Mao, Marx y Cristo.

¡Pero no hay problema en donde no hay solución!
Da lo mismo Shanghái, Taipéi, Nueva York, Cuba, París o Buenos Aires.
Es irreversible.
¡Un tsunami que le pegó al mundo!
Hay que resignarse.
Somos marionetas y los hilos los tienen ellos,
Los dueños de los miles de billones que no financian nada,
No producen nada
Que están sólo para cambiar de mano y la cara del poder.
Los mismos que hoy levantan su voz pidiendo una limosnita por el amor de Dios.

Pero una vez más
no se alarmen.
El gigante se retuerce en su lecho,
Consciente que lo que lo destruye está dentro de él.
Está enfermo,
Grave,
Como el Dios de César,
Sin cura.

Pero si el mal no se extirpa de raíz, de verdad les digo,
No hay pizca de solución.
“Un nuevo modo de pensar”
Close the door, please!

insomnio

Hoy estoy sin saber

y busco residuos en el insomnio

alguna verdad

por pequeña que sea

iluminada

reconocible

que no admita ninguna duda

debería estar despierto

completamente lúcido

pero mi noche me jugó una mala pasada

aquí estoy

frente a vos

como un niño que busca el porqué de las flores

pero yo solo encuentro tabas que me fallan

no resisten

no es posible este cuerpo

el tiempo lineal de mis sesenta que como nunca pesan

busco el momento en que me luxé el alma y la cadera

¿adonde estaba yo de verdad?

revivo la cicatriz de la muñeca izquierda

eventos como génesis

lo fundacional de mi espíritu

así conocí el dolor

mi noción primitiva fué el dolor...

antes que el amor

 

nan

esta coplita es mi pena

que me convida a cantar

si yo me canto mi pena

que ha de quedar pa llorar

éste poema fué escrito por un comentario de nan en otra entrada/ en realidad debería decir por /y para Nan

a ella se lo debo

y en realidad no es nada mas que la especulación poética de que de todo se puede hacer un poema

según mi punto de vista

no existe tal criterio de la inspiración ni nada que se le parezca

solo la constancia 

la lectura

y el trabajo

mi amiga me pide que le preste la muerte

digo que no

allí se me cruzan las figuras de lo acontecido

ojos claros como la luz del día

palabras

pequeñas y torturantes deudas que no se pagan con nada

grandes y dolorosas que no se deben pagar

se me hace tan pesado que el alma cruje como hojas

que resumen todas las compañías y las soledades

barcos que encayan quebrados por las tormentas

que son como rosas disecadas entre los folios de un libro de poemas de amor

para qué sirve la belleza entonces

si se es una estrella que no deja rastro

no hay futuro

es un eclipse

oscuridad de plena luz del día

que cae

que cae

perseguida por conversaciones olvidadas

uno ya no es una tromba de reacciones

estas se meditan

los afectos golpean entre los árboles y las paredes

y las estampitas mezcladas

con fotos amarillas

en

el altar familiar

mastico las palabras como al cuerpo del vino espirituoso

mistela que se santifica y ofrece como si el cuerpo de cristo

a pesar de todo

uno huele a occidente

y aquí no hay río que nos lave de culpa

no hay fé que devele los pequeños espejos

que a fuer de ser sincero

son diminutos puntos que pueden ser maximizados

según la ocasíon

pero ya no maximizo

mas vale me detengo en los mínimos detalles

en lo que pude haber dicho y no dije

en lo que pude haber hecho y no hice

en la amarga vanidad de mi vida vegetal

hoy la luna no me invita al celo

mas bien al suicidio

es una luna que no "estaba en el pino"

ni "viene en una carreta"

sino que viene simplemente

y no viene "sobre el pino"

sino que viene como una refracción de la muerte

hoy estoy en oferta

por éso amiga mía

hoy en mi equipaje no hay nada para declarar

compartir

ni plagiar

"soy el que soy"

y mi único tesoro

solo éste corazón que dejo

para

otra ocasión

tanto amor te matará

queen

Soy solo los restos del hombre que solía ser, infinitas lágrimas van cayendo sobre mí Estoy lejos de casa y he estado enfrentando esto solo ya por demasiado tiempo.  Siento como que nadie me ha dicho nunca la verdad sobre el madurar y como salir adelante En mi confuso estado de ánimo, he estado haciendo un recuento tratando de ver en donde estuve mal.  Tanto amor te va a matar  Si no puedes cambiar tu forma de pensar entre el amante y el amor que dejaste atrás, Te estás encaminado al desastre, porque nunca escuchaste las advertencias. Tanto amor te va a matar. Todo el tiempo  Soy solo la sombra del hombre que solía ser Y pareciera como que no hay salida para mí Yo solía iluminarte, y ahora todo lo he hecho es tirarte abajo Como sería si estuvieses en mis zapatos... Que no puedes ver que es imposible de decidir  Esto no tiene sentido Cada vez que vuelvo estoy destinado a perder. Tanto amor te va a matar estoy tan seguro como nadie. Esto terminará agotando la fuerza que hay en ti te hará suplicar, gritar  y arrastrar y el dolor te volverá loco Eres la víctima de tu crimen Tanto amor te va a matar Todo el tiempo  Tanto amor te va a matar Hará de tu vida una mentira Sí, tanto amor te va a matar Y no entenderás el porqué Has dado tu vida, has vendido tu alma Pero, aquí viene otra vez Tanto amor te va a matar al fin de cuentas…. al fin de cuentas…..

El tucumano y la Puquimayo

Dos personajes que fueron importantes en mi vida. El tucumano vallejos y la puquimayo (en la realidad mi padre y su temporaria mujer) Lo de vallejos viene a cuento más que nada por una necesidad poética.La verdad es que luego de algunos años de no verlo y no saber nada de el, por obra y gracia de la casualidad lo encontré en una finca de Allen, a unos kilómetros de General Roca, provincia de Río Negro. Yo andaba por allí con la que fué mi primera mujer (de tres), Susana; perdón, Susana Amelia Lemaitre, quien había tenido la deferencia de fijarse en mí cuando yo tenía apenas 16 años (ella 25). Bueno, el tema es que andábamos por eso lares sin plata, sin trabajo y sin posibilidades para sobrevivir. Hete aquí que me entero por algunos conocidos que mi viejo andaba por ahí, y lo fuí a buscar. 17 kmts al norte lo encontré, en la chacra de la familia De Benedictis hnos, una finca de 350 has al servicio del cultivo de uva y frutales de todo tipo. El relato de estos acontecimientos no hubiera sido posible sino a través del tiempo, por la consecuente carga de afectos contradictorios. Acá hay amor, odio, resentimientos, escarmiento; un montón de contrastes, que no son presisamente un relato de la vie en rose.

Aún tengo en mi memoria el grito de mi padre cuando me vió asomarse en su rancho y dijo:

Papá! no nos han vencido todavía!

El viejo tenía su cultura, que no era solo de alcohol. En ése grito estaba el desgarro de toda una vida, su historia, su desesperanza, su libertad, su fuerza de voluntad, su fatalismo. Es más, mi viejo me enseñó a pensar siempre en mañana. A tener siempre vivo un proyecto. Asimismo, en la última etapa de su vida, vencido y enfermo, me dijo que había que irse, viajar. Y a los pocos días decidió sencillamente hacer el viaje y morirse. Porque a mí nadie me convencerá que no lo decidió él, se dejó morir; su tiempo había terminado.

Pero a otra cosa, a la que nos atañe ahora.

La puquimayo, cuyo verdadero nombre nunca lo supe, era una mujer de ojos chiquitos y saltones que a mí me pareció que siempre se reían.Era muy difícil encontrarla sobria. Es más, los servicios de su compañía dependían solamente de la cantidad de vino que uno tenía para darle.

No exagero al decir que si uno caminaba con ella portando una damajuana de 5 lts y en el camino se cruzaba con alguno que tenía 10, hasta allí llegó mi amor, ya hasta el otro día, en donde los estertores de la resaca y el abrir de ojos tal vez era en nuestra compañia. Independientemente de éso, como todo martirio, no estaba exento de dulzura. Era una mina tan dulce de no creerlo. Y yo aprendí a quererla, casi como a una madre.

En esa época, disfruté del placer de los antecedentes. Resulta que mi padre había vivido un tiempo (antes de la Puquimayo) con un correntino, en un rancho de la calle ciega, una porción de tierra que los lugareños habían usurpado para ahorrar dos kmts en el camino al boliche.  En ése tiempo, al final del día, lo único que había era el vino. Y en una de esas machas, mi viejo se durmió en su rancho y el correntino se fué a un bautismo, en donde el otro bautizado fué él, con quince puñaladas que lo dejaron vivo hasta que cayó en la puerta de su rancho (que compartía con mi viejo) El asunto es que don Félix Eduardo Dall´Ara despertó de su mama por los golpes de la policía (a la puerta y su humanidad), y como cualquier hijo´e vecino se comió 6 meses en cana por un crimen que no había cometido. Y digan que la sacó barata,  porque el autor del crimen fué detenido por otro y cantó hasta la cumparsita. Entonces yo me convertí en el hijo del tucumano. Alguien a quien temer y ustedes no saben con qué placer.

Aquí, en este contexto, y con estos compañeros, viví con creces una sensasión de esclavitud como tantas  veces. 

 

 

"civilizacion y barbarie"

perdón dominguito

(las imágenes del video pueden herir la sensibilidad de algunas personas
se ruega a los menores No reproducir)

de qué lado estás?

del que partió en doce pedazos el cadáver de su mujer

y las envió a las tribus de israel

con la evidencia de que de ello era de lo que eran capaces?

o del que piensa que la violencia que se vé es poco todavía?

es necesario borrarlos de la faz de la tierra!

pero no es así!

nosotros los testigos de semejante masacre

sabemos que es como la historia entre dos personas

que por algún capricho del destino

están obligadas a compartir un sitio

un lugar en éste mundo

es que en ésta interacción hay trés fuerzas totalmente distintas

los que están de un lado

los que están del otro

y los testigos

no hay política que valga

no hay diplomacia posible

entonces se me ocurre esgrimir la palabra como arma

tampoco para ahora

sino para más adelante

si es que sobrevivimos

adónde?

por qué?

cómo?

por lo que yo sé

éste es un conflicto que lleva miles de años de historia

pero no es lo que a mí me ocupa

me ocupan las armas

no estamos en la época en que el diminuto david

hizo pedazos al filisteo goliat

con un hondazo en la frente

en este caso no son las mismas armas

ni las mismas estrategias

no es todo como entonces

las cosas han cambiado y como el hombre perfecciona su técnica

aún para su maldad

nos encontramos con cosas diferentes

no ya judíos y musulmanes

capitalistas y comunistas

desde el 82 hay otro vector en juego

como en el nazismo

y los cristianos

a saber:

genocidio supremo con los mismos actores

fueron 150 falangistas los que entraron a los campamentos de Sabra y Chatila

a cortar gargantas

a disparar

y violar a todo lo que diera signos de vida

milicia cristiano-falangista

ojo no considerar cuestiones privativas de la excelsa política

ni las malas palabras

y la economía no está fuera de ésto

la mayor industria del pueblo de israel

es la fábrica de armas

se maneja a destajo el comercio por zurda y por derecha de las armas

las venden hasta a sus enemigos

adónde mierda quieren llegar?

a qué cantidad de muertos?

cuestión de Guinness?

los terceros somos

impávidos testigos de este asunto

la comunidad internacional no dá voces

el silencio dice lo que no dicen las palabras

cual es el derecho?

cual es el recurso?

soy superior porque tengo más recursos?

el único recurso que nos dá equilibrio ante las bestias

es la igualdad

en toda diferencia

somos pares

a pesar de ser distintos

De otra manera no estaremos para dar cuenta de nada.

SABRA Y CHATILA

"¿A dónde estaba el sol cuando sonaron
los ecos desatados de la ira?
¿No será que las sombras lo apagaron
en Sabra y Chatila?
¿A dónde estaba Dios, cuando la gente
fue sometida a hielo en las pupilas?
¿No será que se ha vuelto indiferente
en Sabra y Chatila?
¿A dónde estaba yo, en qué galaxia,
insensible leyendo la noticia?
¿No seré uno más en la falacia
de Sabra y Chatila?
¿A dónde estabas tú, con tu arrogancia,
poderoso señor que en la mochila
llevas todo el cadáver de la infancia
de Sabra y Chatila?
¿A dónde está la voz del abogado
fiscal de la razón y la justicia?
¿No será que sus leyes derogaron
en Sabra y Chatila?
¿A dónde está el orgullo de los hombres,
o acaso hay que decir ""hipocresía""?
¿Por qué tanto dolor no tiene nombre
en Sabra y Chatila?
¿De qué me estás hablando amigo mío?
¿No ves que mi conciencia está tranquila?
¿Qué tengo yo que ver con lo ocurrido
en Sabra y Chatila?
¿O acaso estaba yo con los soldados
metido a la distancia, entre sus filas
aceptando los hechos consumados
en Sabra y Chatila?
Es tiempo de dictar comunicados
que limen lo espinoso de la espina.
¿Qué harán para ocultar lo que ha pasado
en Sabra y Chatila?
¿Qué harán para que amengüe la condena
histérica, total y colectiva?
¿Qué harán para que cese la gangrena
de Sabra y Chatila?
Aunque yo siga ausente en mi galaxia
comentando en canciones la noticia,
el ángel del horror sigue su marcha
en Sabra y Chatila.
Deambula por Beirut y en otras lunas,
reptando sin parar, como una anguila.
Insaciable y cegado por la gula
de Sabra y Chatila.
Tal vez quiera llegar hasta mi puerta.
Quizá ya esté a la vuelta de la esquina.
Ya fue abierta la herida y sigue abierta
en Sabra y Chatila.
"
Letra: Alberto Cortez
Música: Alberto Cortez